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Anouk Doujak

Atmet und schläft in Wien. Arbeitet ebenda auch manchmal. An Illustrationen, Fisimatenten oder daran endlich die richtige Müllsack Größe zu kaufen. Studiert Sprachkunst und schreibt über Fliederlila, Stromausfälle und Zitronenschaum. Mag Pfirsiche, aber nur die flachen.
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Wer sich verändern will, muss sich selber weglaufen.

Anouk Doujak

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  • Kurzgeschichte zum Sonntag. Jetzt auf urbananouk.com, Link in der Bio.
  • der sommer fliegt. wassermelonen, nasse umarmungen, fruchtfliegen, donner, bücherrascheln, dumpfe morgen, blaue abende, geschlossene augen. festhalten, losrennen, zittern, tränen, verlieren, suchen, hoffen, blinzeln, sonnen, schreien und schweigen. fliegen, fliegen, alles fliegt. . #sommerinwien #summerillustration #summerfeels #allthefeels
  • Beim Erzählen vergesse ich mein Gesicht, kann es beim Reden nicht spüren, die Worte fliegen ohne mich. Ich kann ihnen dabei zusehen. Versuche mich zu erinnern, wie meine Lippen aussehen, zu hören wie meine Stimme klingt. Er studiert Informatik, sagt sie. Menschen reden jetzt mit mir über Liebe, ich muss nicht mehr mit den Schultern zucken [...] Neben mir tanzt eine ältere Frau mit ihren Ellbogen. Es sieht ein bisschen aus, als würde sie schnell Schlittschuh laufen. [...] Mine wirft die Hände ich die Luft, ich wäre auch gerne einmal so leicht. Überlege, ob ich dazu auch einen Leopardenkimono bräuchte. [...] Es regnet immer noch. Ich fotografiere rosa Stühle. Im Bett schreibe ich eine Liste mit coolen Frauen. Mine Margarete Stokowski Marie Luise Lehner Ekaterina Heider Meine Therapeutin Helene Bukowski / Weiter auf urbananouk.com, Link in der Bio.
  • Auf der Fassade steht Verlassenschaften. Durch das Fenster sehe ich Stühle, Samt und Puppen mit schiefen Augen. Etwas in mir zieht. Vielleicht ist es der Weisheitszahn oder das Wetter. #womenwhoillustrate #plantladyillustration
  • Unsere Stimmen verschwinden in der hohen Decke. Vor 11 Minuten habe ich aufgehört wie bitte zu sagen. Die Musik hetzt sich selber, jemand schüttet ein Getränk aus. Das Ich von Gestern schaut mich aus ihren Augen an, ich darf nicht zu lange hinsehen, sonst verwechsle ich sie mit einem Spiegel. Zwischen Eiswürfeln werfe ihnen das Neue vor die Füße, niemand greift danach, ich werde es morgen wieder einsammeln müssen. Ein letztes Mal versuche ich mich in ihren Gesichtern festzuklammern, es ist zu laut. Ziehe das Handy aus der Tasche, sage oh so spät, obwohl ich schon wieder die Uhrzeit vergessen habe. Es ist März, jemand hebt kurzärmelig Geld ab. Ich atme ohne Bauch, meine Stirn zieht. Zuhause sitze ich neben dem Waschbecken. Das Gestern tut weh. Auf meinem Nagellack klebt Kaugummi vom Taschentuch in meiner Jackentasche. Morgen vielleicht, denke ich.
  • Sommerblau. Ich höre meinem Zitronenbaum beim Trinken zu. Mein zweiter Zeh wirft Blasen. Esse ein Blatt Klee und stehe eine Weile in einem Sonnenfleck am Boden. [...] Der Himmel ist schon ein bisschen Sommer blau. Ich habe Lust auf tanzen, du arbeitest morgen und küsst im gehen in die Luft.
Ich sitze neben dem Waschbecken und betrachte meine Beine. Überlege, wie viel Zweifel gut sind. Die meisten eingewachsenen Haare sind doch Muttermale. Ich weiß ja nicht mal, was blau eigentlich ist. Niemand weiß das wirklich und trotzdem ist so viel blau. Wir können uns genauso einbilden, das blau da ist und dann ist es da. [...] Meine Pflanzen werfen Schatten hinter den Schreibtisch, ich mache das Licht aus, bis nichts mehr da ist. Meine Bettdecke war mal gelb, aber was weiß man schon. Ich glaube, du hast schon drei Wochen nicht mehr bei mir übernachtet. / Weiter auf urbananouk.com, Link in der Bio.

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